La pistola de Rolad
Roy esperó a que la mujer negra se apartara de la papelera para arrastrar sus descosidas zapatillas deportivas a través de la nieve. El triciclo de motor que conducía la mujer sin piernas se alejó de la basura con un suave ronroneo, parándose segundos después detrás de la figura de un hombre que sujetaba un vaso de chocolate caliente. El vagabundo miró en derredor para cerciorarse de que nadie le estuviera observando y acto seguido introdujo la mano en la papelera de plástico verde. El objeto que la mujer negra había tirado se había hundido en los restos de papeles y envoltorios de comida grasienta por lo que Roy tuvo que meter su brazo hasta la altura del hombro para alcanzarlo. Uno de sus mugrientos dedos palpo un cilindro metálico y frio y sus manos se cerraron como una zarpa alrededor de esa cosa.
El vagabundo levantó la vista y miro por encima de su hombro mientras se introducía la pieza metálica en un bolsillo interior de la desgastada chaqueta. El bolsillo profirió un quejido de desgarro debido al peso del objeto y unas cuantas fibras se salieron de su costura. Roy apretó la mano contra su costado y agachando la cabeza se alejó del lugar dejando la marca de sus pisadas impresas en la nieve como único rastro de presencia.
Después de haber palpado el objeto varias veces a través de la rígida tela de su chaqueta estaba bastaste seguro de lo que llevaba oculto. Con el dinero de su venta podría conseguir comer caliente varias noches seguidas.
– O podría atracar a los ricachones que pasan por la calle y comer caliente durante meses… – gruño, sin saber que lo había dicho en voz alta. Una sonrisa se dibujo en los labios cortados ocultos por su incipiente barba y volviendo a palpar el metal apretó el paso.
Se internó en el local abandonado por un hueco en la ventana y se agazapó en su rincón habitual tapándose con las ásperas mantas olorosas que recogían generaciones de orín de rata. Anna dormía en el rincón opuesto de la estancia y su respiración cada vez iba a peor. Después de su grave constipado y con la llegada del invierno lo único que había hecho había sido empeorar. Roy sabía que le faltaban pocos días de vida y la ayudaba en todo lo que podía para que su agonía fuera más llevadera. Ahora la dejaría descansar, luego saldría a la calle y apuntaría con la pistola a cualquier pretencioso que se cruzara en su camino. Con el dinero le compraría una sopa caliente a su vieja amiga y él se daría el capricho de una botellita de vodka.
Deslizó su mano alrededor de la culata de madera y un calor reconfortante le sacudió de inmediato. Con sigilo sacó el revólver a la luz de las llamas del bidón de acero que coronaba el centro de la sala y realizó un examen del estado del arma. Parecía vieja, bueno no, más bien antigua y apagada. Tenía un grabado en la terminación de cañón y era extremadamente bella. La culata de madera estaba suave y curvada por años de uso y el gatillo aun se mantenía engrasado. Con un suave chasquido empujó el tambor mostrando unos oscuros y vacios agujeros negros. No había balas. Roy cerró violentamente el cilindro metálico y maldijo en voz alta. Sin balas no tenía nada que hacer. ¿Cómo coño iba a atracar a alguien sin balas? Joder, pero que estúpido había sido en pensar que alguien iba a tirar una pistola cargada a la basura.
– Pensándolo bien, nadie sabe que no tiene balas. – Roy soltó una carcajada desgañitada y alzando el arma en posición de ataque apretó el gatillo. El chasquido rebotó en las paredes de la habitación y la cara de Roy borró todo rastro de sonrisa. – Joder, si que tiene fuerza el chisme este.
Levanto los ojos del arma y su mirada se topó con los ojos oscuros de Anna que miraban el arma casi con éxtasis. Una fina baba sangrienta se escapaba de entre sus labios y goteaba sobre el polvoriento suelo del local. Su respiración se había calmado por completo y parecía una persona totalmente diferente. Sus manos se extendieron como dos grandes abanicos hacia la pistola y un gruñido siniestro brotó de su garganta como el de un perro rabioso.
– ¡Dámela! – Gritó soltando pequeños hilillos de sangre al rostro de Roy. El rostro de Anna se transformó y pareció mucho más viejo. Las grandes ojeras que le poblaban los ojos se acentuaron y un tufo a muerte se escapaba de entre sus podridos dientes. ¬ – ¡Descerebrado, suéltala! ¡Ese sígul me pertenece!
Las manos de Anna se lanzaron hacia el revólver y lo agarraron con renovada fuerza. Roy no opuso resistencia y soltó la pistola con rapidez, aterrado por la nueva forma que había adquirido Anna. Su antes sucio y enmarañado pelo se le caía a pedazos sobre los hombros dejando a la vista una calva arrugada y plagada de llagas. La vieja reía a carcajada limpia y grandes gotas de sangre se escapaban de su boca con cada exhalación de aire fétido.
– ¡Cuánto tiempo! ¡Cuánto tiempo esperando este momento! – Comenzó a llorar lágrimas de sangre que le tiñeron las mejillas de color carmesí. Pero su risa no remitió.
El estado de Roy distaba mucho de ser miedo. Miedo tienes cuando te encuentras solo en casa y ves figuras extrañas entre las sombras de los muebles. Miedo es la incertidumbre de no saber lo que pasa a tu alrededor mientras todo estalla en caos. Lo que Roy tenía era terror puro y duro. Su cuerpo estaba rígido y la comunicación entre el cerebro y sus músculos se había interrumpido. Roy era un trozo de carne tirado allí, sobre un par de mantas mohosas e iluminado por las llamas que desprendía un viejo bidón. La anciana se agachó y apoyada sobre sus callosas rodillas comenzó a besar el revolver, cubriéndolo de sangre y pus amarillento que se desprendía de las infecciones que le habían comenzado a poblar la cara.
– Ahora me las pagará. – Dijo sin parar de besar el arma. – Me las pagará todas juntas ese mal nacido. ¡Le mataré! ¡Matare a todos los que le han ayudado! ¡A todos! ¬ – Se irguió sobre sus podridas piernas y levanto el arma por encima de la cabeza con los brazos totalmente erguidos mientras gritaba el nombre de alguien. Roy no entendía absolutamente nada de lo que estaba pasando. Todo esto era una pesadilla y mañana se despertaría en su rincón de siempre, con las mantas de siempre y con el hambre de siempre. Nada de esto estaba ocurriendo. ¡Todo es mentira! Joder Anna ¡¿Qué te ha pasado?!
Una nueva forma de vida entró en escena y su sombra se proyectó en las paredes de la habitación. La sombra se unía al cuerpo de un gato deforme. De entre el pelo del animal emergían varias patas de araña que se apoyaban sobre el suelo y caminaban en conjunto con las patas del felino. El gato, si es que se podía llamar así, avanzo a grandes zancadas y se reunió con la vieja con graves ronroneos, atendiendo a su llamada.
– ¡Oh cariño! ¡Sabia que vendrías! – Se agachó y el gato saltó hasta su regazo cubriéndole la cara de secos lametones que arrancaban pequeños jirones de piel de la cara de la vieja – ¡Cuidado precioso! ¡Cuidado! Mama está un poco mayor. – Depositó al animal en el suelo y con un largo dedo sin uña señalo al vagabundo que le había ayudado si pedirla nada a cambio, tratándola como una más. – Roy amigo mío, nunca pensé que tú expresamente podías traer esto a mis viejas manos. Cuando la vi entre tus mantas no podía creerme que fuera verdad. – Otra lagrima de sangre cayo por su mejilla y el gato se irguió para lamerla. La anciana no hizo nada por evitarlo. – Esto está fuera de mi entendimiento y de mis poderes, patético amigo. Las casualidades no existen y el ka ha virado en mi dirección. No puedo controlar el destino, pero puedo hacer que me favorezca en algunos menesteres. Durante muchos años el ka me ha dado la espalda pero ahora me sonríe de sobremanera. Por eso te digo gracias sai Roy. Muchas gracias.
Roy había salido de su entumecimiento y la comunicación de sus órganos había vuelto a restablecerse. En cuanto pudo se alejó de la figura de la vieja lo más posible, hasta que su cuerpo chocó contra la pared de ladrillo. En ese momento le hubiese gustado atravesar el muro, salir a la calle y correr como alma que lleva el diablo. La anciana sonrió por la acción llevada a cabo por Roy y se levantó lentamente hasta eclipsar con su cuerpo las llamas que se proyectaban en la estancia.
–Te pido perdón por lo que voy a hacer y veras injusta mi acción, pero nadie sobrevive a mis agradecimientos. Además tengo otras cosas más importantes que hacer que mantener una conversación con un despojo como tú. – Metió la mano en el interior de su ropaje y sacó un cuchillo afilado que Roy desconocía por completo. – Aquí acaba tu viaje. Largos días y…
Roy vio el reflejo de la muerte en los dos agujeros negros que la bruja tenía por ojos y actuó en consonancia. Antes de que la vieja avanzara hacia él con el cuchillo en alto o antes siquiera de que pudiera acabar la frase, Roy se lanzó con un impulso hacia el cuerpo de la mujer. Su cuerpo abrazó a la vieja y la empujó hacia las llamas que escupía el bidón. En un último acto de desesperación la anciana clavo el puñal con violencia en el cuello del vagabundo mientras que su cuerpo era arrojado al fuego.
Los gritos de Rea de Cös resonaron con fuerza en el interior del bidón dándole un aspecto metálico y su vida se escapó de ese mundo acompañada por el crepitar de las llamas. Su cuerpo ardió toda la noche expulsando olor a carne quemada por toda la manzana y sus huesos carbonizados se quedaron reposando varios días en el interior de su ataúd improvisado.
Sin saberlo Roy había acabado con una de las personas más desagradables que han podido pisar la senda del haz. Roy murió desangrado sobre el suelo del local, con la mano aun sujetando el profundo corte que la bruja le había proferido en el cuello.
El gato mutante se quedo durante dos días tumbado al lado del bidon en el que su dueña reposaba y al tercer día desapareció de allí, guiado por inquietudes que desconozco.
En cuanto a la pistola de Roland, que mayor honor para un arma que ha sesgado tantas vidas inútiles que acabar fundida en el fuego primigenio que la creó.
El revólver de Roland Deschain solo estaba creado para la mano de un pistolero y esta historia, para los ojos de los que la contemplen a bien.
Lo que vale es la historia, no el que la cuenta.
"Aquellos que no aprenden del pasado están condenados a repetirlo..." (TDTVII)
"Pero dicen que el fuego purifica." (Salem´s Lot)
